Цитаты со смыслом: …отрывок из романа Сергея Лукьяненко «Спектр»:
…» Ирина перевернулась на живот, подперла голову руками, посмотрела на него едва угадывающаяся в слабом белом свете из окна фигурка. Спросила:
— А сейчас ты о чем мечтаешь?
Мартин объяснил.
— Это неинтересно, это просто осуществить, — отмахнулась Ирина. — А еще?
Мартин подумал и сказал:
— Ты попробуй, попробуй, — подзадорила его Ирина.
Мартин прислушался к едва слышимому шороху из коридора. И сказал:
— Мне однажды приснился сон… странный такой. Будто я еду в троллейбусе…
— Уже интересно, — развеселилась Ирина. — Ты часто в троллейбусах-то ездишь?
— Часто, у меня нет машины. Приснилось, что я еду в троллейбусе, и он выезжает из города, едет по какой-то пустынной дороге… вроде бы в аэропорт, хотя дорога совершенно незнакомая. Я стою у окна, и мне очень нравится пейзаж. И вдруг я вижу, что по салону идет контролер. Он все ближе, ближе, и я почему-то впадаю в панику… нечем штраф заплатить, что ли? Не знаю… В общем, контролер подходит ко мне — и тут троллейбус останавливается. Я выскакиваю из него перед самым носом контролера, даже улыбаюсь ему. Троллейбус уезжает, а я вижу, что от остановки дорога… пешеходная такая, будто проселочная, поднимается на холм. А холм весь покрыт деревьями и застроен домами… старыми, деревянными, очень уютными даже издалека…
— Такие дома только издалека и уютные, — скептически сказала Ирина. — Ой, извини. Ты очень хорошо рассказываешь, я даже забыла, что это только сон.
— Сон, — подтвердил Мартин. — Так вот, я начинаю подниматься на холм. Оказываюсь в маленьком городке с большими тихими дворами, с огромными деревьями, какими-то водозаборными колонками.
Не знаю, видела ты такие городки или нет. Сейчас их уже и не осталось-то, наверное. И все вокруг такое… будто давным-давно знакомое и родное. Будто я пришел к себе домой. И люди, которые встречаются, незнакомые, но будто родные. Такого не бывает, только мне все улыбаются, а я улыбаюсь всем в ответ. А потом останавливаюсь в каком-то дворике, возле двухэтажного дома из красного кирпича… были когда-то такие дома, с одним подъездом, на восемь квартир обычно…
— Точно, рассказываешь, будто там жил, — подтвердила Ирина.
— И я подхожу к ограде двора — низкая совсем ограда, несерьезная, не для того, чтобы от кого-то защищаться или закрываться. Смотрю вниз с холма — и вдруг вижу море. Представляешь? Море, которого вроде как здесь быть не может… И мне становится так хорошо, что я решаю остаться. Навсегда. Но вдруг вспоминаю, что не заплатил за билет. А значит, не имел права сюда приехать. Я здесь… не то чтобы незаконно… Просто нельзя мне тут быть! Тогда я подхожу к какой-то компании во дворе — там и подростки, и мои ровесники, и люди постарше. Рассказываю им, что не заплатил за билет и поэтому должен уйти. Они кивают и отвечают, что будут меня ждать. И я иду обратно той же дорогой, спускаюсь вниз с холма, а город за спиной тает… И я проснулся с улыбкой. И весь день улыбался всем, кого встречал на улицах. Хотя так не бывает.
Ирина спросила — не сразу, будто ожидала продолжения:
— Ты мечтаешь найти такой город? Вернуться туда?
— Я мечтаю всегда платить за проезд, — ответил Мартин. И зачем-то добавил: Не в буквальном смысле.
— Понимаю, — просто сказала Ирина. — Не дура. Иди ко мне, Мартин.»…
TELEGRAM BARCAFFE
Публикация:
