Есть время хлопать дверями и уходить, не оглядываясь. Ссориться, рвать отношения, потом ждать, что напишут или позвонят. Не спать ночами, плакать в подушку, клясться, что разрыв — это навсегда, потом мириться…
И есть время варить борщ. Вместо всего вот этого. Варить борщ и жить в согласии. Просто жить, да и все.
Это одна моя знакомая год переписывалась с мужчиной. Возникло чувство. Им обоим по пятьдесят уже.
И мужчина купил Оле билет; пригласил к себе на море. Снял ей квартиру отдельную. Разумно, практично, достойно. Билеты оплатил, конечно. Встретил.
И как-то так вышло, что они очень понравились друг другу. И в этой квартире стали моментально вместе жить. Как будто созданы они друг для друга оказались, немного уставшие от разочарований, немного утомленные жизнью не очень молодые люди…
Неделю все шло идеально. А потом они заспорили о политике. И разругались в пух и прах. У Николая даже руки задрожали; и он сказал что-то обидное в пылу спора.
Оля покраснела от гнева, закричала: «хорошо же! Сейчас увидишь!», — вышла на кухню и начала искать обратный билет на завтра. Сидит и ищет в телефоне, руки тоже трясутся. Она решила ни минуты не оставаться здесь, на море, с этим консерватором и прихвостнем властей.
А билеты дорогие, ужас. И нет подходящего, все с пересадками. Оля тыкала пальцем в экран, искала, слёзы накипали на глазах… Она завтра же улетит!
… А потом Оля встала, отложила телефон. Пошла в комнату к Николаю и сказала: «иди в магазин за свёклой, Коля. Я борщ буду варить. Мясо разморозилось. Иди давай, и сметану не забудь купить!».
Николай пошёл в магазин. А потом они ели борщ со сметаной, очень вкусный. А потом Оля смотрела на спящего Николая и думала, что есть одно время. А есть другое. Время хлопать дверями и улетать, плакать, переживать, выбрасывать деньги и отношения на ветер — оно прошло.
Жизнь — она вообще проходит. Она не слишком длинная, жизнь-то. Глупо тратить ее на ссоры и негодование. Лучше оставшийся кусочек потратить на любовь. На счастье. На Колю…
А на кухне остывала большая кастрюля борща. Чисто вымытая посуда блестела и сверкала — Николай помыл. И из окна можно было увидеть кусочек моря. Кусочек моря — его так просто потерять в этой жизни. Такая вот история — она все ещё продолжается…
***
Художник Валентин Губарев
TELEGRAM BARCAFFE
Публикация:
