…Она взяла свою зубную щетку в ванной, свои кремы и баночки. Сложила в пакет. Она уходила. Сказала, что «наши отношения зашли в тупик» или что-то в таком роде, из плохой мелодрамы. Я любил ее, я не хотел, чтобы она уходила. Но она уже всё решила.
В ту пору я жил в квартирке со старушечьей мебелью – лучше не мог себе позволить снимать. У меня не было постоянной работы. За год до того меня выставила жена: «Слушай, иди на фиг, живи, как хочешь!». И в общем, была права, обойдусь без подробностей.
Теперь еще и эта девчонка уходила, хмуро упаковывая свои вещи в безжалостную сумку. На мои попытки заговорить или обнять, делала плечами «вот так». Я любил ее, и я страшно боялся остаться без нее.
Через пятнадцать минут она закрыла дверь за собой. Ключ повесила на гвоздик у двери. (Я долго не мог понять, к чему там этот нелепый гвоздик. Теперь стало ясно.)
Я вышел на маленький балкон, закурил. Стал думать, что делать, как жить, ну и вообще стоит ли жить дальше. Вариантов было несколько. Можно было весь день курить на балконе, возвращаться в квартиру, прохаживаться, доставать чахлые сосиски из холодильника, жевать их, пить чай, снова выходить и курить.
Но это было скучно. Вариант куда интереснее: отправиться в магазин, взять пива, бутылок шесть, причем уже заранее предполагая – но пока храня от себя это в тайне – что дальше будет и водка. Часам к девяти вечера я буду в хлам, включу музыку по радио, и так засну, одетый.
Тоже не очень. Самый лучший вариант был отправиться к другу, что жил неподалеку. По дороге купив сразу пива, водки, ну и еще пива. Друг бы меня выслушал, друг бы приобнял, друг бы сказал: «эта девка никогда мне не нравилась, давай еще по одной». Да, этот третий вариант был оптимальным в моем тогдашнем состоянии позднего февраля.
Я уже взял телефон, чтобы позвонить другу, чтобы он готовился.
Но вместо этого всего попробовал еще один вариант, четвертый. Включил компьютер и начал писать текст. (Я ведь журналист, вдруг кто тут не знает.) Этот текст я давно обещал сдать редактору, но всё было не до того: девчонка уходит, жизнь кончается, балкончик слишком тесный, ну вы понимаете.
Да, я стал писать обещанный текст. Стучать по клавишам. Мне не требовалось никакого вдохновения и прочей хреновины, которую придумали раздолбаи и пошляки. (Нормальному журналисту и литератору вообще никогда его не требуется – ну это так, для справки.) Я просто стучал по клавишам, все живей и живей. Спустя минут сорок я отвлекся, надо было покурить на том самом балкончике. И быстро обратно за компьютер. Дело шло, текст летел. Я писал долго, я не мог оторваться. Ну только на перекуры. И к ночи закончил текст. Упал спать.
Тут вспомнил, что сегодня ушла любимая. «Хм», – только и успел подумать. Уснул.
Лучший антидепрессант для мужчины – работа. Лучший его друг – работа. И лучшая водка для мужчины – тоже работа.
Собственно, лишь эту простую мысль я и хотел донести.
***
Публикация:
